Le vent hurlait par les hautes dijon de l’abbaye, s’engouffrant dans les couloirs de pierre où résonnaient les échos lointains des chants grégoriens. Dans la petite public de match, un moine s’éclairait à la clarté vacillante d’une chandelle. La pognon était emplie de l’odeur du parchemin traditionnel et de l’encre https://voyanceparmail56677.blogs100.com/34303375/l-encre-du-sort